Homme triste

Je serais un «homme triste» selon plusieurs

Clown triste, triste sieur

Avec le verre à moitié vide et l'autre rempli de pleurs

Regard de blanchon, gourdin de peurs.

Je croyais au jeu , au plaisir, aux honneurs

Je récolte l'haineux, le combat, la sueur.

J'ai mes torts, tous les torts, les erreurs

Je n'avais qu'à tenir les hauteurs

Je n'avais qu'à me taire en douceur

Mais j'ai dit et redit avec ardeur

Les mépris, les fautes et les menteurs.

Devant la misère, la tristesse demeure

M'isolant des mes frères et surtout de mes soeurs.

la fin des batailles

Guerrier usé, enflé, meurtri
Guerres lasses, perdues, finies
Combat pour l'honneur d'idées généreuses
Sali dans l'horreur d'habitudes poreuses.
Déposerais-je les armes ou m'écraseront-elles?
Resterais-je au niveau des bêtes maquerelles?
Mes options jonchent le terrain des petits
Je mourrai vaincu mais insoumis.

Les pannes d'amours

Laissé en plan, tombé en disgrâce, vidé d'intérêt, débordé de pleurs

Vanné de douleurs lascives, troublé par le passage d'un nuage,

Nu, nu, nu, moins qu'un déchet, plus qu'une nuisance,

Sans rien de possible sur rien pour rien vers rien,

Pannes carburant aux espoirs dépassés

Relapses d'images douloureusement ancrées

Mémoire qui tire vers le ventre et triture l'esprit de flash désespérés.

Les pannes d'amours ne se conjuguent qu'au plus-que-parfait de l'incisif

Sans cumul d'expérience, sans plaies atténuées.

Elles ne se soignent jamais, elles s'oublient un peu

Jusqu'à ce que la prochaine réveille toutes les autres.

La guerre des amours

Nous sommes les enfants de la guerre des amours

Lutte pour l'espace d'un désir infini

Nus sous la chair de l'intimité offerte

Appels de partage et tir de retraits.

Nous sommes les blessés de la guerre des amours

Écorchés des pleurs, malades des jouissances

Souffrant la douleur du regard trahi

Étouffés de tendresses rabrouées ou honnies.

Nous sommes vétérans de la guerre des amours

Fragiles et craintifs comme aux premiers jours

Sachant la peur à fleur de souvenir

Couverts de poussières des espoirs échiffés.

Nous sommes les bourreaux de la guerre des amours

Exigeant de nous-mêmes une quelconque armistice

Pour panser nos cœurs sans courir de risque

Isolant ainsi nos vies de nos vices.

Nous sommes les guerriers de la guerre des amours

Les larmes à la main, bouclier de détours

Errant dans un désert par milliers en remords

Refusant de tendre une main apaisée, à tord, à tord.

constellations

Il y a des moments où le ciel devient plus important que la terre; regarder ses semblables à travers les étoiles, pour le simple plaisir d'admirer la complexité des espaces infinis.

Changement

Tant qu'à changer, aussi bien devenir un Hormme, grand arbre noueux et solide, vieil homme portant ombrage aux certitudes, offrant doucement ses bras sous les bourasques des bêtises.